Потому что я люблю постапокалипсис.
Я встаю, но удар за ударом,
Раз за разом толкаешь вниз.
Я встаю, я совсем не устала,
Ведь я слишком люблю тебя, жизнь.
В этом огненно-красном кошмаре
Человек человеку - мутант,
Эй, друзья! Когда вы умирали,
Я спасала свой тощий зад.
Я цепляюсь, за что - неизвестно,
И ползу, продолжая свой путь,
Но куда? Разве есть еще место,
Где возможно без маски вздохнуть?
То, что раньше считалось ничтожным,
Превратилось в бесценный нектар,
Мы питаемся кормом подножным,
Будто это небесный дар.
Мой дозиметр щелкнет упрямо.
Уменьшая мой жизненный путь,
Я встаю, я совсем не устала,
В моих венах не кровь, а ртуть.
Тошнотворные запахи гнили -
Аромат разложившихся тел.
Вы счастливчики, вас в этом мире
Уже нет, вы теперь не у дел.
Вам не нужно бороться с врагами
И стрелять в вас предавших друзей.
Иногда мне так хочется с вами
Гнить в траве зараженных полей.
Мы все также пытаемся выжить,
И все также не знаем зачем.
Этот мир - не ужастик из книжек,
Это нами же созданный плен.
Но ирония в том, если чудом
Возродимся, запустим опять
Алгоритм бесконечного круга:
Вырождаться. Страдать. Убивать.
Я встаю, но удар за ударом,
Раз за разом толкаешь вниз.
Я встаю, я совсем не устала,
Ведь я слишком люблю тебя, жизнь.
В этом огненно-красном кошмаре
Человек человеку - мутант,
Эй, друзья! Когда вы умирали,
Я спасала свой тощий зад.
Я цепляюсь, за что - неизвестно,
И ползу, продолжая свой путь,
Но куда? Разве есть еще место,
Где возможно без маски вздохнуть?
То, что раньше считалось ничтожным,
Превратилось в бесценный нектар,
Мы питаемся кормом подножным,
Будто это небесный дар.
Мой дозиметр щелкнет упрямо.
Уменьшая мой жизненный путь,
Я встаю, я совсем не устала,
В моих венах не кровь, а ртуть.
Тошнотворные запахи гнили -
Аромат разложившихся тел.
Вы счастливчики, вас в этом мире
Уже нет, вы теперь не у дел.
Вам не нужно бороться с врагами
И стрелять в вас предавших друзей.
Иногда мне так хочется с вами
Гнить в траве зараженных полей.
Мы все также пытаемся выжить,
И все также не знаем зачем.
Этот мир - не ужастик из книжек,
Это нами же созданный плен.
Но ирония в том, если чудом
Возродимся, запустим опять
Алгоритм бесконечного круга:
Вырождаться. Страдать. Убивать.
Комментариев нет:
Отправить комментарий