Ты убиваешь словом,

Я убиваюсь в хлам.

Строки к твоим стихам,

Силу писать о новом

Мне не найти, я труп,

С синим остывшим сердцем,

Как-то хожу (инерция?),

К людям, что нас не ждут.

Ты еще вроде жив,

Если не показалось.

Только в глаза бросалось:

"Вскорости рецидив".

Значит, лечить не нужно,

Нам все равно недолго

Биться в немые стекла,

Есть свой остывший ужин,

Перегонять прохожих,

Утром листать газеты,

Думать, что все же где-то

Наш happy end возможен.

Тикает громко город,

Лезет в чужие сны,

Я не хочу весны,

Ты мне совсем не дорог,

Все. Разбежались - точка.

Ненависть тоже чувство,

Мне без тебя не пусто,

Гордая одиночка.

Ты же пиши почаще

Мне некрологи в осень,

Если друг-друга бросим,

Значит, и впрямь незрячи.